Мир и Личность                                             16+

...Проснулся... Что замутило

волшебное зеркало сна?..

Встревоженно сердце билось,

темнела вокруг тишина...

...Цветенье лимонных рощ,

кипарисов немые ряды,

радуга, солнце, дождь...

В кудрях твоих брызги воды!..

И все это в памяти сгинет,

как в воздухе мыльный пузырь.

Пер. В. Столбова

Луна, тень и шут (отрывок)

На башни и крыши снаружи

луна серебро осыпала.

Внутри моя тень неуклюже

по белой стене скакала.

Вместе с луною далекой

тень постарела, поблекла.

Под этой луной оловянной

петь серенаду странно

о женщине, мне не милой,

о старости окаянной.

Закрой свой балкон, Люсила.

Пер. Н. Горской

***

Поймешь любовных слов значенье,

когда от них отнимешь

немного преувеличенья.

Пер. Н. Горской

***

Мне бы, словно Анакреону,

петь, смеяться, бросать на ветер

мудрости горький опыт

и жестокие откровенья,

и пить вино... не смешно ли?

но поймите - так рано поверять

в обреченность - и веселиться

на глазах торопливой смерти.

Пер. М. Квятковской

Пословицы и песенки (отрывки)

Прекрасно знать, что бокалы

нужны для воды и вина.

Плохо, что мы не знаем,

для чего нам жажда нужна.

Пер. В. Столбова

***

Говоришь, что все остается.

Но попробуй бокал разбить.

И тебе никогда вовеки

Из него не придется пить.

Пер. В. Столбова

***

Говоришь, что все остается,

и, быть может, ты прав сейчас.

Однако мы все теряем,

и все потеряет нас.

Пер. В. Столбова

***

Четыре вещи на свете

для моря годятся мало:

якорь, штурвал и весла,

и страх налететь на скалы.

Пер. Б. Дубина

***

И нет в том беды, что вино золотое

плеснет через край хрустального кубка

или сок запятнает прозрачность бокала...

Тебе знакомы тайны галереи

души твоей, дороги снов знакомы

и к вечеру ведущие аллеи,

к закату, к смерти... Ждут уже тебя там

безмолвного существованья феи,

они в сады, где нет весне предела,

тебя однажды привести сумеют.

Пер. Ю. Петрова

Вступление

Солнечным утром, читая

строки любимых стихов,

я увидал, что в зеркале

моих потаенных сно

цветок божественной истины

трепещет, страхом объят,

а этот цветок стремится

раздать ветрам аромат.

От века душа поэта

летит сокровенному вслед,

увидеть то, что незримо,

умеет только поэт -

в своей душе, сквозь неясный,

заколдованный солнца свет.

И там, в галереях памяти,

в лабиринте ее ходов,

где бедные люди развесят

трофеи давних годов -

побитые молью наряды,

лоскутья бывших обнов, -

там один поэт терпеливо

следит сквозь туманный покров,

как снуют в труде бесконечном

золотистые пчелы снов.

Поэты, мы чутко слышим,

когда нас небо зовет,

в саду, от тревог укрытом,

и в поле, где бой идет, -

из старых своих печалей

мы делаем новый мед,

одежды белее снега

кропотливо кроим и шьем

и чистим под ярким солнцем

доспехи, меч и шелом.

Душа, где снов не бывает, -

неприязненное стекло,

она исказит наши лица

причудливо и зло.

А мы, чуть заслышим в сердце

прихлынувшей крови гуд, -

мы улыбнемся. И снова

беремся за старый труд.

Пер. М. Квятковской

Мирские песни (в сокращении)

Теперь я нищ. Вчера я был поэтом.

Напрасно я ропщу в тиши ночей,

я разменял на медные монеты

златые слитки младости моей.

Без радостей, без наслаждений, мимо,

как легкий призрак, по судьбе моей

она прошла. Зачем жалеть о ней?

Ведь все равно она неповторима.

Не воскресить души минувших дней!

Ей в бурях жизни мир казался тесен,

и, мчась бездумно в вихре бытия,

она лилась среди вина и песен,

молодость любимая моя.

Знакомую я вижу галерею

воспоминаний тех далеких дней,

но тени безутешные не смею

связать в элегию судьбы моей.

Теперь я нищ. Вчера я был поэтом.

Напрасно я ропщу в тиши ночей,

я разменял на медные монеты

златые слитки младости моей.

Пер. И. Тыняновой

***

Я думал, - в моем очаге

давно уже умер огонь.

Поднес я руку к золе

и опалил ладонь.

Пер. В. Столбова

Фото - Галина Бусарова